El camino era largo. Aunque había recorrido cientos de kilómetros ya, todavía quedaba un buen trecho para llegar a la meta. Y los años no perdonaban y el cansancio se hacía notar.

Era un hombre fuerte y acostumbrado a los retos imposibles. Se acordaba de sus inicios en la postguerra de Vietnam con su Leica heredada como única arma. Y se volvió a ver recorriendo los campos que anteriormente había observado fotografiados por sus colegas y que habían ayudado a cambiar el mundo. Recordaba como entonces sólo soñaba en conseguir la mejor foto.

Y su cabeza viajó a Irak. Aquí ya había dejado de ser un niño y ya no se trataba de un final de guerra. Llegó a un lugar hostil, donde no se estaba a salvo ni siquiera de los ataques «amigos». Aquí si consiguió las mejores fotos, las imágenes que llenaron las páginas de los diarios de medio mundo. Se sintió orgulloso de ocupar el lugar de los que antes había admirado.

Después de la Guerra del Golfo vino la de los Balcanes. Sus incursiones en Kosovo empezaron a acercarle la realidad. Una realidad que era un sinsentido. Recorriendo aquellas calles descubrió la miseria de la guerra y sus consecuencias. Años después volvió a recorrer esas mismas calles y todavía encontró restos del dolor.

Lo intentó por última vez en la guerra de Irak. Quizá ya no tenía edad para ir a cubrir una guerra, pero necesitaba reconciliarse con la profesión. Pero no lo consiguió. Más bien al contrario: destrucción y muerte que ya no cobraba sentido con ninguna argumentación que pudieran ofrecerle. Y aquellas miradas, la mirada de aquella madre y la de su pequeña. Llorando. Asustadas. Sin entender nada de lo que estaba ocurriendo. Preguntándose por qué…

Y la mirada de aquella madre, pero sobretodo la de aquella niña, lo habían acompañado desde entonces. Incluso ahora, después de centenares de kilómetros alejado de su mundo, su cabeza era incapaz de olvidar la peor de sus pesadillas.